Gris

A veces un pequeño retroceso en una encrucijante vida que late y tiene un paro. La búsqueda asfixiante por un instante... agua que no se puede tragar, tierra en la que no se puede sembrar, fuego que no sabe quemar, aire que huele a humo y contamina al aspirarse. Estar sin estar. Momento que no termina y cuando lo hace, no se pude dejar ir. Esperar algo en el otro lado, un lado  gris, que se queda de lado. Una novedad en la fascinante astucia de encontrar y después jamás es vista. Canal enfrascado en soluciones infinitas y deseos finitos de líneas que privan del momento presente. Recibir los minutos del cálido tiempo en un rango adelantado que se detiene, se enferma.

Locura a destiempo, es este pecho enfermo, es esta astucia que se embarra de huidas eternas, que tiene miedo, que sabe a tiempo, que pierde el concepto, nemesis exquisita de existecia sin mediatizar los encuentros. Captura de simbiosis en base de plataformas invertidas de hielo. Tierra que se hace cenizas, infertil. Agua que no se bebe porque no se aplasta por una comida de macarrones con queso. Molestia que recuerda que el tiempo es frágil y se lo lleva solo el tiempo. Le gusta ladrar al señor que dicta los instantes en el calendario y se deja prendar de trozos vacíos e incompletos en el rompecabezas del yacer en el universo.

Quieto, muerto, bueno, terminado... sensación de off. Y luego, emprender la empresa de un nuevo comienzo difucultoso, que no rompe con lo antiguo, y no conquista lo nuevo. Felicidades a la vida que cambia y se mete de golpe en el cerebro como cistierco. Primero da ceguera, luego tocar el supuesto cielo.